Февраль. Фонари как всегда утопают во тьме.
А в городе снег все такой же прозрачно-синий.
Ты чувствуешь слабость, но Мир вдруг отрезал: «Не смей!
Ты разве забыла, что ведьма должна быть сильной?»

Легла на ковер, потянулась, закрыла глаза.
… и так надоело во всем и всегда быть первой.
Гадала на принца, но Мир, усмехаясь, сказал:
«Ты разве забыла, что ведьма должна быть стервой?»

Полночи без снов, а с рассветом почти что без сил
Открыла глаза, ненавидя людей и утро.
Ты злилась на солнце, а Мир беззаботно спросил:
«Ты разве забыла, что ведьма должна быть мудрой?»

Дороги и тропы истоптаны черным котом.
А в городе дождь и промерзлая эта слякоть.
Шутила сквозь слезы, когда я напомнил о том…
«Ты разве забыла, что ведьмы умеют плакать?»

В небе сгустились тучки.
Может быть, дождь пойдёт.
Из чашки с отбитой ручкой
Бабушкин пью компот.

Кот довольно мурлычет,
Ластится, обормот…
Бабушка Зорьку кличет –
Стадо домой идёт.

Запах мокрой сирени,
Тёплого молока…
Рыжий кот на коленях.
Мне десять лет пока.
----
Время летит нахально.
Девочки нет давно.
Вместо сирени пальма
Лезет в моё окно.

В синем небе – ни тучки.
Здесь тучек не может быть.
У чашек – целые ручки.

…Может, одну отбить?

/с/Анна Игнатова

Брала знакомые листы
И чудно так на них глядела,
Как души смотрят с высоты
На ими брошенное тело...

О, сколько жизни было тут,
Невозвратимо пережитой!
О, сколько горестных минут,
Любви и радости убитой!..

Стоял я молча в стороне
И пасть готов был на колени,-
И страшно грустно стало мне,
Как от присущей милой тени.

Ф. Тютчев

Я влюбляюсь в глаза, в это марево, магию, манию:
Там тепло очага и бунтарский огонь несмирения,
Оттого этот цвет для меня не имеет названия:
Сколько в них ни смотри – он изменится через мгновение.

Я люблю этот голос, в котором высОты и пропасти,
В нём потоки дождя превращаются в кровопролитие –
Неслучайно талант называют единственной новостью,
Только я и любовь приравняю к великим открытиям.

Пусть октябрь променяет цветные одежды на рубище,
Пусть болеет тоской, и прогноз не сулит излечения,
Но из всех голосов в этом мире – прошедших и будущих –
Только твой – настоящий – звучит и имеет значение.

Как жаль - я не умею рисовать,
И мне не сохранить на память осень,
И краской на холсте не воссоздать
Ни желтизну берез, ни неба просинь.

Мне не подвластны кисть и карандаш,
Пастель не подчиняется мне тоже,
А на словах, увы, не передашь,
Как эта осень на весну похожа...

Я улыбаюсь, глядя на листву,
В распахнутом плаще иду по парку.
Всем сердцем понимаю красоту,
Но не умею рисовать - как жалко!

И страшно, что закончится вот-вот
Волшебная, цветная сказка эта,
Начнется дождь и слякоть, и уйдёт
Моё хмельное чудо - бабье лето.

Какая тишина, какой покой!
Как воздух свеж, и солнца свет неярок!
Моя душа наполнена весной,
И каждый день - нечаянный подарок...